那些秋天的接近干涸的池塘 那些在风中翻飞的黄叶 那些老人脸上的深深皱纹 那些不远不近、在楼顶盘旋的鸟儿

一张纸打开满园春色 最纯粹的词语，淌下露水珍珠 纸蝶形成、飘飞 人们看不到她扶摇的翅膀 高些、再高些―

最初我没有注意到她的存在，只是内心 突然觉得有点不适 那气味或许过于浓郁了 路灯下，一个西装革履的男人

这天气、这周末、这书籍，这无端出现的 约会，要把迷途的浪子引向何方 当一种液体从笔下茫然飘下 他的日记里将会

对于某些人，一生就象一天 而我，有更高的要求 从市中心到东郊，一天 可以走完一生的路程 四十五日，短暂

视线内闪过某种东西 细小、眩目，象南方的红豆 但飞快地逝去了 我惊讶于死神迅疾的脚步 几个女孩，青春的

雏鹰飞向天空 展示着自己的美丽 却不知道 乌云悄悄来临 一场大雨被风挟持了 绿叶在挣扎 羽毛和

于是阿难说， 请给我讲讲这瓶水！ 佛答，那是大海。 阿难又问，请给我讲讲这瓶 佛答，那仍是瓶―― 所

穷人的耐性，用两枚鸟蛋 去抵抗鸟笼 那一座幼儿园去对付所有的墓地 他们劳动，咳嗽，把脊背弯曲 抬头看一

我记得那裹着破麻袋片的老男人 在雪花中，他的脚趾头、他的棍子、粗布袋 和乌黑的牙齿。他见到我，停住 向我摇晃

父亲，站起来，你不是一直这样鼓励我吗 不，这躯体太重了，总算扛到终点了 抓我的手，父亲，象从前那样 孩子，我

风吹灭了山岗的明月 蝙蝠撞开门扉 在房梁上，到树洞里 它们清晰的做爱运动却无人发现 黄昏已经下沉，黎明开

忧郁的琴声拉过墙去 你可知夜色是一首哀伤的诗 被风雨打晕的向日葵 在艺术家的手上绽放 我的灵魂，早晚会漂

我们正被夏天的树阴所忽略 阳光和云朵还是那么强烈 你说谈几天恋爱 写上几首小诗，也好 然后就去西藏流浪

行至狮山脚下，已经黄昏时分，天气依然闷热 干燥的树皮上掉下几片树叶 仿佛几只虫子，在衣服里缓慢地爬 昨天夜里

听之不闻其声。视之不见其形。 充满天地。苞裹六极。 天空飞过一群黑鸽子、白鸽子，掉下一些 细小的雨。我藏在

土反其宅。水归其壑。 昆虫勿作。草木归其宅。 我终于可以相信，已经挨到秋天了 我们站在天子脚下 面面相

他们摸起刻刀和钉子，他们坐在海印桥上 雕刻时光。 湿气笼罩着珠江，低矮的天空 飞过几只温暖的鸽子 命犯桃

一滴水，两滴水，三滴水 观音菩萨开始显灵 我看到的是一种美丽的植物 她名叫滴水观音，她就是滴水观音 一

巨大的真相呈现…… 它更象彻夜狂欢后 悄悄升起的黎明， 露出安静、厚实的圆腿∶ 令人想抱着它沉睡。

四十年前那个炎热早晨的雾 象腐烂的棺材被撬开。 死，作为一个问题，不再是 现实问题，而是历史问题。 那

家生病了吗？家厌倦着 这同一个进进出出的身体。 破旧的大门上， 钥匙比遗忘更失落。 某天，印象派的日出

谁用绿色的树冠锁住音乐， 那把变黄的钥匙掉落， 我弯下腰去捡。整个世界的脚步 渴望一种力量被释放。 是

我寻找着一切貌似鸟的东西∶ 小小的脑袋，尖而弯的长嘴， 一双带有利爪的细脚，优美的双翅。 一切貌似鸟的东西齐

我们不是铁钉，是木钉。 会变钝，但不会生锈。 会断裂，但不会弯曲。 会腐烂，但依然尖利 埋伏在灵魂的树中

花开的时候我不在家 我在家的时候 花期要么过了 要么还没到 所以我已经好几年 没有看到故乡的花开了

你说，从此以后 不要再跟你开玩笑了 你讨厌开玩笑的人 所开的一切玩笑 那是一种低级趣味的玩笑 你早就

从时间上看 春天是来了的 从天气上看 前几天刚下了一场大雪 气候还是那样地冬天 如果有人问我 现

桥∶长八十米 宽七米，高十五米 夕阳照着桥 和桥下的河水 以及河两岸的人家 他是一个五六十岁的老头

故乡 当我写下∶故乡，不仅仅意味着乡情、失眠 思念和泪水……还有那些无可避免的伤痛 比如庄稼地里一千条蠕动的青